301

Foi a velocidade máxima que alguma vez atingi. Quer dizer, se não contarmos com aquela vez em que me despistei e pûs o carro a andar tão depressa que fiquei inconsciente. A sério, a sério, 301 foi a velocidade máxima a que já andei. Dentro de um comboio novinho em folha, com bancos em pele e com imensa comida gordurosa nas bancadas do bar. Valha-nos o chá! Fiz Madrid até quase Barcelona em 2h15 e regressei no mesmo tempo, já quase com um dia de trabalho em cima do corpo. E ainda só era meio-dia. A crueldade que é acordar às 4h30 da manhã com o estômago cheio do jantar da noite anterior, que acabou três horas antes, e mesmo assim ter vontade de conhecer a estação onde alguém se lembrou de fazer explodir uma bomba e de andar a 300 km/h, perdão, 301. Eu vi no velocímetro enquanto espreitava para os carris. Marcou 301. E não se sentia nada. Desconfio se seria do sono e cansaço acumulado? Creio que não. Essa foi, mais tarde, a razão para deixar de sentir o meu corpo. Para começar a arrastar-me ao fim de 16 horas de trabalho. Para ainda não ter recuperado, uma semana depois. Praticamente há uma semana acabava de regressar de Madrid, essa cidade onde havia estado perdida a caminho de Portugal e onde estivera parada minutos antes de partir para Zaragoza. Essa cidade fascinante. Não conhecia Madrid e não fiquei a conhecer, mas vi coisas e gostei. É monumental e até intelectual. Artística. Prometeram-me um regresso em "Setembro ou Outubro". Não me esqueci. Espero que não te esqueças.